Was für ein Tag!
Was für ein Wochenende überhaupt!
Es begann mit einer überaus lauten und freudigen Begegnung am
Freitag.
Dazu muss ich erst etwas ausholen:
Während meines
Krankenhausaufenthaltes im Januar dieses Jahres durfte ich an einem Tag zum
ersten Mal mein Zimmer verlassen. Am Morgen war die Angestellte eines örtlichen
Sanitätsgeschäftes in meinem Krankenzimmer aufgetaucht und hatte sich
erkundigt, welche Farbe meine Gehhilfen haben sollten. Mittags lagen sie dann
auf dem Tisch meines Zimmers - noch eingeschweißt in Folie - nigelnagelneu. Ich
war ganz aufgeregt ... ich würde mit diesen Gehhilfen seit meiner ersten Operation
(zwei sollten zwecks endgültigen Verschließens meines unterschenkellangen
Schnittes noch folgen) zum ersten Mal das Krankenzimmer verlassen können.
Nach vorsichtigen Gehversuchen
wagte ich die Tür zu öffnen. Einmal
auf den Flur und um die Ecke schauen ... dieses Gefühl - unbeschreiblich!
Und dort stand SIE ... eine Frau in
kirschrotem Bademantel, in der Hand an einem Tragegriff einen durchsichtigen
Behälter schlenkernd, in dem eine etwas verwässerte rote Flüssigkeit
schwappte. Wir sahen uns in die Augen ... und es war geschehen.
Auf der Stelle entspann sich ein
Gespräch zwischen uns - über unser beider Malheur, über Lebensmalheur
schlechthin, über den Grund unseres Aufenthalts in der Unfallstation dieser
Klinik. Sie hatte mehrere Rippen gebrochen, nachdem sie zuhause zwischen
Badewanne und Toilette gestürzt war, ich hatte ein Kompartmentsyndrom und war
daher am Unterschenkel operiert worden.
Da ich noch sehr wackelig auf den
Beinen war, bat ich sie, ob wir uns zwecks Fortführung des Gesprächs nicht am
Ende des Flurs auf die beiden Besucherstühle setzen wollten. Ja, so taten wir
es.
Nach kaum einer Viertelstunde
meinte sie: "Ich heiße Edda und du?" Sie entschuldigte sich fast für
ihren seltenen Namen, den viele nicht kennen würden.
Zu den vielen gehörte allerdings
nicht ich. Umgehend erklärte ich ihr, dass mir der Name sehr wohl bekannt sei.
Man muss dazu wissen, dass die erste Freundin meiner Kindheit so hieß. Ich war
damals noch im Kindergartenalter.
So schnabulierten wir noch eine
ganze Weile und verabredeten zukünftige weitere Besuche. Ich muss jetzt nicht
erwähnen, dass sich diese über den Krankenhausaufenthalt hinaus erstreckten und
auch lange Zeit nicht abgerissen sind.
Edda wohnte eine knappe halbe
Stunde mit dem Auto von mir entfernt und im Alltag sahen wir uns nur selten.
Sie schrieb keine Mails, also gab es ab und zu mal ein Telefongespräch, einen Geburtstagsbesuch
oder wir schrieben uns auch mal ein Kärtchen, was sie ganz besonders gern tat,
weil sie leidenschaftlich gern Sprüchekarten kaufte.
An meinem Badezimmerspiegel hing
lange Zeit so eine Karte:
Wer
Schmetterlinge lachen hört, weiß wie Wolken schmecken.
Nachdem ich nun mal wieder
wochenlang nichts hatte von mir hören lassen (ich war im Gegensatz zu ihr
berufstätig und zudem leidenschaftlich "verhobbyt"), stand ich einmal
vor dem Zubettgehen vor dem Spiegel und schaute - wie jeden Abend
- auf Eddas Karte. Also nein, schon wieder ein Tag vergangen! Wieder
nicht bei Edda angerufen! Zu spät ... um Mitternacht ruft man niemanden mehr
an. Nicht mal eine gute Freundin. Und doch ... es war nun genug!
Ich ging in mein Büro, suchte
eine schöne Briefkarte, schrieb ihr ein paar Zeilen und machte diverse
Vorschläge, wann man sich mal wieder sehen könnte. Unter anderem schlug ich
eine Begegnung in einem etwa in der Mitte zwischen uns gelegenen Waldcafé vor,
wo ich mit meinem Mann fast jeden Freitag Nachmittag das Wochenende
einläute.
Den frankierten Brief legte ich
im Flur auf ein Tischchen und bat meinen Mann am nächsten Morgen, ihn doch für
mich einzustecken. Das war am Donnerstag. Am Abend fragte ich ihn: "Hast
du den Brief für mich eingesteckt?!" - "Ja, hab' ich
..."
Am Freitag fuhren wir dann in
besagtes Café, wo wir auch regelmäßig eine Bekannte trafen, die auch strickt
und mit der ich neue Strickideen austauschte.
Plötzlich stieß mein Mann mich an
und sagte: "Guck mal raus, Edda kommt."
Ich sprang auf ... jubelte vor
Freude. Endlich sahen wir uns mal wieder! Es hatte geklappt mit dem Brief! Sie
hatte meine Vorschläge gelesen und hatte einen davon gleich realisiert.
Zu meinem Mann sagte ich:
"Wie findest du das denn? Da schreibe ich ihr einen Brief und prompt kommt
sie zu einem der vorgeschlagenen Orte."
Daraufhin er: "Den Brief
kann sie ja noch gar nicht haben." - "Wieso, du hast ihn doch gestern
eingesteckt???" - "Nein, ich habe ihn nur gestern in das Seitenfach
meiner Wagentür gesteckt, in den Briefkasten habe ich ihn erst heute Morgen
[Freitag] gesteckt."
Ich war platt! Nein, sie konnte
ihn wirklich noch nicht haben.
Edda kam rein, juchzte laut auf,
wir umarmten uns stürmisch und in einer für das Café sicher nicht kompatiblen
Lautstärke. Dann erzählte ich ihr von meinem Brief, den sie noch nicht bekommen
hatte.
"DAS IST TELEPATHIE!",
rief sie begeistert und umarmte mich nochmals. Wir konnten es kaum fassen ...
So begann dieses Wochenende ...
das Einläuten war ein wirklich mystisches Erlebnis.
Doch war das noch nicht alles.
Eines Morgens stand ich wieder
vor besagtem Badezimmerspiegel und betrachtete die Karte von Edda: Wer Schmetterlinge lachen hört ... hi
hi hi ...
Da kam mir plötzlich eine Idee.
Ich sah vor meinem geistigen Auge ein Strickstück, ein Schmuckstück für den
Hals aus Wolle, das ich mit der Maschine fertigen könnte. Ich hatte noch ein
Restknäuel melierten Garns in Schwarz-Weiß. Dazu gehörten einfach alle
Regenbogenfarben. Alles, was dann kam, lief ab wie von höherer Hand geführt.
Ich trocknete mir zügig die Haare
und verschwand in meinem Strickstudio. Mein Schatz lag noch schlummernd im
Bett. Ich war nur so früh aufgestanden, weil ich vor dem Frühstück schon einige
Dinge erledigen wollte, doch kam es dann ganz anders.
Ich buddelte in meinen Wollkisten
... ja, ich fand sie alle, die sieben Regenbogenfarben. Auch noch alle von
einer Garnqualität. Wie jetzt weiter? Ich überlegte nicht lange, es kam mir
alles wie zugeflogen. Ich setzte mich an die Strickmaschine und überlegte mir,
wie dick das eingerollte Band werden sollte. Dazu nahm ich ganz grob Maß an
meinem Karius NORDICA. 20 Maschen würden reichen. Dann überlegte ich, wie die
Farben angeordnet werden sollten. Kein Problem ... wie die Farben des
Regenbogens halt. Für die Reihenzahl wählte ich 56, das entsprach einem Stück
an meinem Karius, das ich für richtig hielt. Und schon legte ich los. Es ging
unwahrscheinlich schnell. Die Maschine machte keinen Fehler. Ich hatte meine
Morgenschulterarmgymnastik und freute mich über das Farbenspiel. Immer, wenn
ein farbiger Abschnitt fertig war, knotete ich die entstehende Schnur einmal
und strickte weiter. Nachdem alle Farben einmal verstrickt waren, nahm ich die
Maschen auf eine Nadel und nähte nach sorgfältigem Sortieren von Anfang und
Ende der Schnur das Strickstück im Maschenstich zusammen.
Ich legte es mir dreifach um den
Hals ... wow! Ein Schmuckstück, das ich einfach mal so vor dem
Sonntagsfrühstück kreiiert und fabriziert habe. Was für ein Tag!
Ich zog mich noch einmal um. Zu
dem gerade fabrizerten Strickschmuck gehörte nun etwas Schwarzes oder
bestenfalls Graues. Meinen lieben Mann überraschte ich am Frühstückstisch mit
einem vorher noch nicht da gewesenen Anblick. Er fand's schön, das neue
Schmuckstück - gefertigt aus ein paar Resten, von denen keiner vorzeitig zur
Neige ging. Aus jedem Rest ließen sich die erforderlichen 56 Reihen stricken.
Am Nachmittag unternahm ich mit
meinem Mann einen kleinen Ausflug in die Natur. Vorher nochmal zum Spiegel ...
sitzt das Haar? Okay ... aber das Schmuckstück ist so eng am Rollkragen - kann
man das nicht anders machen?
Und dann passierte wieder etwas
Verrücktes:
Ich nahm den Endlosschlauch vom
Hals, drehte ihn irgendwie anders, legte ihn wieder um und sah, dass sich von
selbst eine bemerkenswerte Anordnung ergeben hatte. Ja, die 7 ist wirklich eine
heilige Zahl. Unten hatte ich nun den gelben Knoten vor der Brust, an den
beiden Seiten jeweils zwei im Farbenkreis eher voneinander entfernte
Farbenpaare: Grün+Violett, Rot+Türkis, Orange+Indigo. So hatte es sich ganz
zufällig (oder wie von einer höheren Macht gelenkt) ergeben.
Nun muss man noch wissen, dass
für mich die Farbe GELB (Sonne) und die Zahl 7 eine besondere Bedeutung haben.
Die 7 ist nicht nur meine Hausnummer, sie begegnet mir auch in vielen anderen
Zusammenhängen und heute – da ich dies schreibe - gleich doppelt, denn wir
haben den 14.11.! Die Quersumme dieses Datums ist zudem auch noch 7
(1+4+1+1=7). Das Herz unseres Hauses - die Diele - ist sonnengelb gestrichen
und keine andere Farbe wäre dort für mich denkbar. Und ... schon bemerkt? Die
56 (Reihen) beinhalten gleich 8 mal ( = Zahl der Unendlichkeit) die 7.
Hier
kommt nun endlich das gestrickte Werk:
JETZT gerade – während ich dieses
schreibe - ist es 20:22 und auf dem Rückweg vom heutigen Ausflug machte mich
mein lieber Mann zur Krönung der Story noch
auf einen schnapsigen Tachostand unseres Autos aufmerksam:
154 451
Und all
das habe ich nicht erfunden, sondern so erzählt, wie es sich zutrug.
Als wir übrigens von unserem
Ausflug wieder zurückkehrten und die Haustür aufschließen wollten, stellten wir
fest, dass ich sie zwar zweimal abgeschlossen hatte, aber ohne dass
vorher das Schloss eingeschnappt war. So hatte sie mindestens zwei Stunden
lang angelehnt gestanden und der gute Geist des Hauses hatte dafür
gesorgt, dass es unbemerkt geblieben war. Au weia! Ein netter Nachbar, der das
möglicherweise entdeckt hätte, hätte die Tür noch nicht einmal zuziehen können.
© UN 14.11.10
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